Minha casa francesa
No toque à pele,
O gosto é só um anteparo de almas
Por um instante a fusão de teu sorriso com o meu sinismo
não gera o abismo que nos torna por dois que nunca saberão o que é sopro nas ventas,
Costela de uma carne em vão,
Eva em labirinto turvo de Adão só...
Se torna e retorna à medida que ao som roots de nossos sabores que nos permita em dança ser novamente unos,
uníssonos, intrínsecos e ciclicos, para que no fim reine a solidão
A festa acabou, o que era roots enraizou
Enfim, até o fim da noite eu deixo de ser Ela...
João Simas
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